И только

 

Утро. Маршрутка. Романтики никакой.
Окна вспотели – видимость нулевая.
В лицах – усталость и обречённый покой.
Вот бы в постели свой кофе допить, зевая!

В ушах – Simple life. Взгляд поднимаю – она!
С обложки журнала сошедшая – прима-Viva!
На голове – упругих спиралек копна.
Из под очков – милый носик, а губы – Мальдивы!

Смотришь и таешь, и чувствуешь манго вкус…
Знойный – то азиатский, то марокканский…
Мускус и амбра – в общем, сплошной искус!
То ли – Багира, то ли – чёрная мамба…

А может быть – ангел, неважно цвет глаз какой...
Тонкое видно запястье под тканью серой.
Было мгновение… Исчезло. Как взмах рукой.
Где ты, моя Аглая? Асия? Сэра?

Будто мираж... Остановка. И мрак повис.
Тянется в пробке сплошной ежедневный поток.
Музыка только и мимолётный бриз.
Да красота этих нескольких искренних строк.

2019

Февральское каминное

Транспорт плывёт, словно в медленной съёмке,
взор фонарей тонет в мокром асфальте.
«Мистер февраль, вот вам зонтик, идём - ка,
в млечный уют мечты.
Я обнажу загорелые плечи, 
ты бесподобно сыграешь на альте.
Я не смогу тебе долго перечить, 
и согласишься ты».

Там, за окном, суетливая сырость.
Здесь – успокоилась я и забылась.
Тени взлетают и в жарких объятьях –
тонкая мантра душ. 
Видишь, огонь расцветает в камине,
в тёмных глазах твоих цвета стихии,
мы нарисуем друг друга сангиной,
а после – контрастный душ.

Выбрались, вырвались прочь из рутины!
Твёрдость – для женщины, нежность – мужчине. 
Стонут в блаженстве стальные пружины…
И половицы скрипят.
Что за пределами наших иллюзий?
Мир исчезающий, грешные музы,
взаимовыгода брачных союзов,
ангелов плачущий взгляд.

Кто-то в офшорах, увязший по уши.
Кто-то привык делать вид, бить баклуши.
Кто-то стремится пристроить покруче
близких своих – полстраны.
А остальные? Как могут, как знают.
Но, удивительно – ведь выживают?!
Раз на пять лет голоса подсчитают.
И снова – пять лет не слышны.

Фрак твой бледнеет, а был безупречным.
"Мистер февраль, ты, конечно, не вечный.
Скоро растает твоя бессердечность
в тёплых руках весны". 
Стоит увидеть реальные вещи –
люди, машины текут в бесконечность…
И ожидание тянется речкой,
и будни тоской полны.

Но, вестники Марта ворвутся беспечно
в сонные улицы звонкою речью
птичьей, звенящей,
амурной картечью
будут стрелять наугад.
Мы - то  натешились, радуясь власти
света, любви, обожания, счастья.
Нам бы с тобой обниматься почаще
и не смотреть назад.

2019